Сказка о старом парке, фотографе и безответной любви

Каждый раз, с приходом вечера, город становился похожим на волшебную шкатулку. Она подходила к окну, долго смотрела на огни и думала о нем. Она давно не писала стихи о любви, она давно научилась не краснеть при нем, да и виделись они последний раз год назад, он писал ей письма про свою веселую жизнь, а она всегда отвечала ему едкими шутками. И вроде бы дружба между ними стала вечной и крепкой, каждый раз, с приходом вечера, ей хотелось все поменять. Хотя бы на час.

Днем её окружали люди, друзья, прохожие, соседи, город был шумный и заботливый, он не оставлял её одну, словно беспокоясь. Она научилась жить без него, читая новости о нем на афишах оперетты, на рекламных плакатах, ловля слухи из случайно оброненных фраз. Ей рассказывали про него солнце и ветер, говорили, как золотит его кожу, как треплет его кудри, как улыбается он звездам. А  зеркальная река говорила, какая у него прекрасная возлюбленная, и как они счастливы. Это было тяжело слышать, но река была болтлива и обидчива, и она каждый раз обещала себе, не приходить сюда, но каждый раз возвращалась снова.

Скоро город оделся в осень. Он выманивал её на улицу, осыпая листьями и дурманя звуками оркестра. Город был красив, он водил её по улицам, показывая новые одежды, словно уводя от реки. Город привел её в парк. В парке гуляли пары, пары кормили белок, их дети собирали желтые листья, и было так тихо, как бывает только в парке в сентябре.

Странно, но почему-то в парке ничего не напоминало о нем; может, он был тут очень давно, а может, и не был никогда. Она ходила между деревьями, словно прислушиваясь, но деревья были молчаливы, пруд вообще был стар и забывчив; этот парк не знал о нем абсолютно ничего.

- Вы кого-то ищете? – раздался голос.

Она обернулась.  Рядом стоял городской фотограф с самым настоящим фотоаппаратом, какой-то популярной марки, а на плече у него сидела самая настоящая птичка.

Девушка пожала плечами:

- Нет, никого, вам показалось.

- О, нет. Мне никогда ничего не кажется. Я работаю в этом парке уже сорок лет, и сколько я в этом парке видел, не поместится ни в один фото-альманах.

- А причем здесь я?

Фотограф порылся в кармане и достал пачку фотографий перевязанных лентой, на фотографиях были девушки, вот также сидящие на скамейке у пруда, у девушек были печальные лица, а у некоторых были заплаканные глаза.

- Да, просто, город не приводит в этот парк, никого просто так, вы потерялись.

- Да, нет же, недалеко отсюда ходят трамваи, я найду дорогу.

Фотограф усмехнулся:

- Не домой дорогу. Вы потерялись среди своих несбывшихся мыслей, вот и бродите, как героиня романов, стоическая и упрямая, оправдывая каждый свой шаг, то дружбой, то печалью. А зачем?

Ей захотелось плакать.

- Просто я не могу иначе, мне все напоминает о нем, о его привычках, о его характере, как это возможно забыть?

Фотограф задумался.

-  А вы возьмите себе мой фотоаппарат.

-  А зачем мне фотоаппарат?

- Как зачем? Сделайте фотокарточку своего принца, поместите в книжку и вспоминать будете, когда почитать захочется. А фотоаппарат с собой носите, увидите что-то прекрасное, оставьте себе на память, не понравится - не проявляйте.

Ей стало интересно:

- А, вдруг, я буду носить его фотографии с собой?

- Ну, может, так поначалу и будет, но потом хороших фотографий будет так много, что носить их все с собой, вы просто не сможете. А потом, мало ли кого, вы сфотографируете, может и не понадобится больше. Ну, как, берете?

- Беру, а как же вы?

- Так мне скоро его отдадут, вы, или еще кто, - он посмотрел на гуляющие пары, - вон те, например, белок докормят и вернут.

Она присмотрелась, и действительно, у всех в этом парке, были такие же фотоаппараты.

- Узнаете барышень? – фотограф покосился сначала на пары, а потом на пачку снимков в ленточке – то-то и оно.

Вечером город становился, похожим на волшебную шкатулку. Её не было дома, у окна никто не грустил, и в комнате шалил ветер. Он вырывал из блокнота листья и кружил по дому, одни  записи он выбрасывал с блокнота, другие, навсегда пряча под мебель. Он наткнулся на фотографию её принца, уж он то его знал, задумчиво повертел в руках, а потом также выбросил в окно. Потом взглянул на новую фотографию в рамочке, где она стояла у реки с каким-то незнакомцем, усмехнулся в воздушные усы, и умчался дальше хулиганить на улицах.

Уже полгода ветер ни о ком ей не рассказывал.

Автор: Катерина Н.
Фото: Катерина Н.